A veces… Paz

A veces…

A veces no se sabe romper la férrea fragilidad que viste, imponente, un espacio en blanco.

A veces el silencio es el mejor testimonio de un sentimiento.

A veces la vida te impone una mordaza que, a veces, no distingues claramente si es mejor dejarla o arrancarla.

Por eso, a veces, dejo que mi cuerpo hable, o calle. Muchas veces no le he dejado, y esas tantas veces me he equivocado.

Por eso, cuando la vida se te sube a la chepa y te encorva, te pesa, y hasta te aplasta, es mejor dejar que se recupere, y un día como hoy mismo, tus dedos busquen un teclado que acariciar con la intención de enviar un pequeño destello con un mensaje de estoy viva, estoy aquí,  nunca me he ido, simplemente, a veces, me acurruco y dejo que pase el vendaval que precede a la calma.

Son cosas que se piensan cuando a penas he cumplido mi primer año aquí, un once de marzo, cuando tuve el irrefrenable impulso de unir a tan triste fecha, el nacimiento de algo que iba a ver crecer con el tiempo, como inconsciente homenaje a la paz, paz, pedí aquel día, y paz sigo pidiendo hoy, paz y respeto a la vida de las personas, que tan alegremente destrozamos y pisoteamos, como si nos fueran a dar otra, como si esto fuera un siniestro juego de videoconsola, que cuando agotes las vidas, vuelves a meter la moneda y empiezas de nuevo.

Pero no, después del final, pone Over, y esto no es un Game.

Cada año, volveré a pedir PAZ una y otra vez, todavía me parece la mejor opción.

 

Todos somos Isaías

Sin palabras, IMPRESIONANTE

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Ashes and Snow- Feather to Fire

Belleza en estado puro.

Alucina más en: http://www.ashesandsnow.org/

Fotos de Gregory Colbert

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Vida 1, cáncer 0

Así de espectacular ha sido, ha triunfado la vida, se ha acudido a tiempo, y hemos arrebatado a mi madre de las garras del cangrejo.

A esta generación, con la de cosas que han tenido que pasar y superar, no los parte un rayo, sana como una manzana, ha podido como una jabata.

Quería contarlo y quería agradecer vuestro cariño y compañía, quería compartir mi alegría y tranquilidad.

Y quería desearos un buen y feliz año, algo tarde, pero nunca es tarde, dicen, para desear felicidad. Pero recordemos, hay que poner de nuestra parte, que las cosas no se hacen solas.

Vuelvo al estado activo estamos ON y con mucha mala leche contra manipuladores y estropea felicidades, aviso ;D

Besos, se os quiere.

Madre

Herida, caída, débil, agotada, asustada.

Como una niña pequeña se deja llevar de mi mano, se aferra a mi mano, un día pequeñita en las suyas y hoy su apoyo y su ánimo. Me mira ansiosa, buscando en mis ojos la fuerza que le falta, como una niña. Como papá, cuando estaba herido ya, débil, recuerdo esa extraña sensación, indescriptible, qué ironía, tener las manos de tu padre entre las tuyas, dándole fuerza, calor, a sus manos siempre calentitas, que siempre fueron mi refugio y consuelo, de niña.

La vida, al fin, exige su tributo, nada podemos hacer, sólo puedo alegrarme por tener la oportunidad de poder ser su ayuda y calmar sus angustias y sus miedos, en la recta final, la sangre se abre camino, y el amor, y el cariño, y eso es lo que nos vamos a llevar, y eso es lo que espero dar, a pesar de tantas peleas, tanta incomprensión, tantos malentendidos, y tanto conflicto, al final, poder decir: te quiero papá, te quiero mamá, y que lo sientan, que sientan que pese a todo, los has querido, los quieres, y que todas las chorreces de la vida, ahora no tienen ningún sentido, que son esos ojos, esas manos, esas caricias, esos abrazos los que importan, que te necesitan, y tu estás ahí.

Un día dije que lo único que me importa es saber que aquellos a los que quiero, saben que les quiero. En vida, cara a cara, sin regateos.

Qué momentos, Dios.

Bob Dylan has a message for you, from MALENA

Pues eso, que me sean felices

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Inmigrantes

 

 Me gusta verlos, qué porras, me encanta verlos por las mañanas en las puertas del colegio, con sus caritas de dormidos, con sus carteras, niños de muchos colores, con sus papás, a la puerta del colegio, charlando, riendo, jugando, que es lo que tienen que hacer los niños.

Me gusta verlos en las paradas del bus, del cercanías, me gusta verlos en el ascensor, saludarnos, mirarnos a la cara, me gusta que me cuenten cosas de su tierra, comparar costumbres, vocabulario, argot, divertirnos con los equívocos que producen los malentendidos, con lo que aquí significa una cosa y allí otra.

No son diferentes, son distintos, son iguales. No más diferentes que uno de Alcorcón y uno de Hospitalet, o uno de Vallecas y uno de Lasarte. Diferencias de educación, de familia, de situaciones.

Los hay buenos y malos, como los de aquí.

Conozco a pocos inmigrantes, por desgracia para mi, tienen timidez, pudor, tienen miedo de no gustar, tienen miedo de que no les aceptemos por ser como son, y eso es tremendo, tienen que vivir una doble vida, la de afuera, para gustar, y la de dentro, intentar ser como son sin salir demasiado perjudicados, sin perder su esencia y sus tradiciones.

Conozco a pocos inmigrantes, pero tengo la gran suerte de que los que conozco son mucho más educados, mucho más respetuosos, mucho más razonables y mucho más tolerantes y abiertos que muchos de aquí que tengo que soportar todos los días. La mayoría son sudamericanos, con una educación como la que no hace mucho, practicábamos todos por la calle, hoy casi suena trasnochada, pero es un puro placer el respeto que demuestran, y el agradecimiento, rayando en lo servil, a veces, por culpa del miedo, se juegan el comer, amigo, por tonterías  como ser de otro color, o hablar otro idioma, o ser de fuera. Injusto, tremendo, sí.

Casi todos los que conozco tienen estudios superiores, mucho más superiores que esos niñatos desmotivados y sin valores, que hemos criado en España en ests últimos años, y para los que supuestamente representan la amenaza de “quitarles” el trabajo (qué trabajo¡?).

Muchos de los niños españoles que conozco pssi psssno, no saben psssé, a qué se van a dedicar, cómo se van a ganar la vida, por aquí las niñas que no sueñan con casarse y tener hijos, piensan en ser “topss mode”, o en su defecto, peluquera, esteticista, o empleada der Szara o er Mango, y los niños, en tener coche, móviss, y el pelito de punta, con mechas, como Guti, estudiando? ah, no, hace mucho que abandonaron el insti, sin terminar el bachillerato, y los padres desesperados, los apuntan en cursillos de formación, donde los pobres docentes intentan con mayor o menor dolor, tenerlos sujetos, que aprendan algo de provecho, y educarlos o mejor dicho, descerrilarlos e inculcarles algún valor, si eso fuera posible, entre mensajitos sms o politonos absurdos.

La verdad, si yo tuviera todos los días 30 o 40 euros en el bolso, pa “fardar” sin currar, coche, seguro, móviss, y dinero pa mechas de colorines, a lo mejor era así de imbécil, pero tengo la suerte de que no me pasa eso, la gran suerte, añadiría.

Los inmigrantes que llegaron antes, en su mayoría, ya han montado negocios, pequeñas empresas, sus hijos están estudiando y preparándose, y les digo a esos españoles tan soberbios y fanáticos, que a ver si mañana sus hijos son merecedores de entrar de currantes en la empresa de un inmigrante, emprendedor y arriesgado. La soberbia se paga, amigos, muy cara. Además, que por méritos, se lo curran mucho más, seamos realistas, y vienen sin mucho que perder, porque si no, no vendrían aquí a ser carne de cañón y a que se les humille, por tanto, tienen todo que ganar, y lo están haciendo, amén de aportar a la cotización a la Seguridad Social y a esas pensiones de jubilación que se dice que nos garantizan para el futuro.

Por no hablar del enriquecimiento cultural, la apertura que nos proporciona el intercambio de culturas, de puntos de vista, de costumbres, de historia, a todos los niveles, y la gran preparación que, en muchos casos, aportan.

Todo esto enlaza, como estais deduciendo, avezados lectores,  con el energúmeno de las imágenes que estamos viendo ya, hasta el vómito, porque vómito da ver ese comportamiento tan absolutamente brutal y primitivo, y con las veces que lo están poniendo, que pasa como todo últimamente, que se pasan en exhibiciones, y no hay necesidad de repetirlo mil veces, sino más, o mejor, sería buscarle remedio y reacción social. Porque lo que más me pone los pelos de punta, es que nadie, nadie, se mueve un pelo para ayudar a la pobre muchacha, y mañana puede ser tu hija, por llevar trenzas, o tu hijo por ser rapero, o tu, por quedarte mirando, que ya ha pasado.

Y enlazando también con el sucedido del señor negro (pediatra, por más señas), al cual le pidieron el billete, y el resto de pasajeros se amotinó, ofreciendo también su billete para que el revisor procediera.

Dos historias con inmigrantes de por medio, una, brutal, otra, hermosa, si el antropoide violento, hace avergonzarse de compartir especie con él, los pasajeros del vehículo que se amotinan ante un presunto tema “racista”, me hacen enorgullecerme, y ganan por goleada, y es cierto, es mucho más frecuente observar conductas tolerantes y amables que las de rechazo.

Afortunadamente.

La Rosa de los Vientos

Ayer, a poco más de la una de la madrugada, no acudió a la cita, por la única causa que podía conseguir que Juan Antonio Cebrián faltara a ella, la muerte. En esta noche huérfana de su fuerza y pasión, lo único que se me ocurrió fue visitar su página y pasar allí unos minutos, los primeros y largos minutos de estupor.

Escuchando su último programa, el de la semana anterior, pensé ‘cómo se puede hacer radio así’ con esa calidad humana, pletórico, simpático, optimista, cercano, encantador, entregado… y la respuesta que me di fue: ’siendo feliz’.

Y me quedo con eso que me transmitía Cebrián, su felicidad haciendo lo que le gustaba, y haciéndolo bien, con honestidad, con pasión,  disfrutando.

A todos los amigos de La Rosa de los Vientos, que hoy estamos huérfanos de madrugadas, quiero tender la mano para unirme en la pena de la gran familia rosaventera, como le gustaba decir y así lo llegué a sentir.

A Silvia y Alejandro, a Callejo, Sierra, Canales, Cardeñosa, y  todos los que tuvisteis la suerte de estar a su lado, hoy quiero acompañaros, como vosotros lo habéis hecho conmigo, desde hace tantos años ya…

Los amigos de RosaVientosPodcast han dejado el comunicado de Onda Cero, y un vídeo precioso, de recuerdo.

Grande, Juan Antonio Cebrián, MUY GRANDE 

No estás sola

Declaro inaugurada la nueva página de este blog, para tí, por si lo necesitas, por si te viene bien, por si te ayuda, por si conoces a alguien que lo necesite.

Para todos y todas, víctimas de los manipuladores familiares y cotidianos, porque aún es necesario, la sociedad es muy lenta, y reacciona tarde y mal, porque no se les ve venir, porque no dan la cara, porque son seres inferiores y sin autoestima, y se alimentan de la tuya y de tu valor, porque después vendrá la violencia, cuando estés ya extenuada y destrozada, o cuando decidas que ya es bastante y utilices tus últimas fuerzas en decir basta.

Gracias a quienes me tendieron una mano cuando lo necesité.

 

 No estás sola

Marta

Es nueva, la más nueva, más nueva que yo tan solo dos días, somos las nuevas.

Ambas cuarentontontonas, ambas madres, las dos empezando de nuevo, ella, por primera vez, servidora ya lleva unas cuantas trincheras.

Ella está sorprendida y un poquito asustada, indecisa e inquieta, insegura, mi menda también, pero por otros motivos, de otra manera.

Marta se ha pasado la vida entera cuidando de su familia y de sus tres hijos, y se le nota en la mirada dulce y acariciadora, sólo sabe amar y querer. Dejó los estudios, de jovencita, dejó todo en la lista de espera, se dejó a ella misma.

Hace un tiempo que su matrimonio, su proyecto, su vida entera, está pendiente de un hilo, lo sabe, lo asume, no hay violencia, no hay dolor, si exceptuamos el triste dolor de ver roto en mil pedazos aquéllo que forma el eje de tu existencia, pero digamos que no hay dolor “añadido” a lo jodido del momento.

El otro día dicen que dijo alguien en la oficina que era muy torpe y le costaba mucho aprender. Cosa que, además, es totalmente incierta, porque va como una moto, tragándose como puede la inestabilidad que le ha regalado su autoestima perjudicada y pateada.

Lo peor de todo, es que esta memorable frase para enmarcar la pronunció una mujer, y con una edad entre los veintimuchos y los treintaypocos. Alguien muy cercano a las edades de sus hijos. Alguien llamado mujer a quien le importa bien poco tener delante a una mujer que las está pasando putas, que le echa huevos y ovarios, todo junto, y lucha por salir y tirar para adelante. Alguien intolerante con una hermana, alguien absolutamente falto de comprensión y de compasión, incluso, que Marta NO necesita, porque valor, lo que se dice valor y dignidad, los tiene a puñados, para dar y regalar a quien expresó ese comentario tan rastrero y a toda la peña de mujeres, que asintieron o callaron como unas MISERABLES. Si lo llega a decir, o simplemente insinuar, un compañero, para él hubiera tenido, me temo.

No estaba presente, pero adivinais cual hubiera sido mi respuesta?

Y la vuestra?

(La etiqueta de este post es muy larga para ponerla en los tags, sería algo así como “La mujer es una alimaña con la mujer“, así nos va, “hermanas” (¿?) Qué pena y qué vergüenza. Habría que revisar y ampliar el concepto de violencia contra la mujer a sus “compañeras” de sexo y a lo que algunas propinan a los compañeros del sexo complementario, que no compañeros opuestos de sexo opuesto, que es lo que algunas entienden, pero eso sería tema para otra reflexión).

 

(Reload: la solución en  los comentarios)